Não choro por mim porque estou vivo.

Esta angustia de que me quero libertar, parece que se instalou no meu corpo. Até me dói o pensamento.

Enquanto este corpo estiver vivo de uma coisa tenho certeza, a morte chegará.

Como posso venerar um Deus que me diz que só posso conseguir a vida eterna se o adular?

Como luto todos os dias para não vender a minha alma.

E o resultado disto?

Feridas sangrentas e grandes cicatrizes.

Não tenho nenhuma riqueza a não ser a minha inteligência.

Não me falem de lágrimas, porque de lágrimas eu entendo. Quais são os meus medos?

A solidão?, a dor?, a velhice?, a morte?

Não, é a falta de humanidade, o desprezo pela vida humana, o desrespeito.

Ter coragem é aceitar a derrota. Uma palavra dita muitas vezes perde o sentido?

Sabem qual é a receita para me matarem?

Tirem-me a inteligência, a dignidade, a liberdade, a coragem, a sensibilidade, o carácter, o amor, a justiça, a bondade, o respeito pelo próximo, a humanidade.

Sempre lutei contra as correntes, aquelas que não me agradaram, dos hábitos, dos maus hábitos, e do preconceito.

O que sou ainda não aconteceu, se calhar nem nunca vai acontecer.

Imaginem o deserto.

Agora imaginem o homem como o deserto.